Al final del camino

Siempre te he visto y algunas veces me has hecho llorar.
Te mencionan en muchas partes, toda una celebridad.
Desde que sé que existes, desde la primera vez que te vi de lejos,
siento que eres parte de mí aunque nadie diga la verdad,
aunque no estés aquí y nunca me mires directo a los ojos.

Algunos te temen, otros te esperan, otros te llaman sin parar.
Te seducen con montañas de dinero, todos desean tu presencia.
¿Con quién vas a estar esta noche? se preguntan muchos en este momento.
¿Cuántos años más deben pasar? Algunas veces ni siquiera uno segundo.
Acostumbrada a las flores, te rodeas de leyendas que viajan alrededor del mundo.

Un día decidí olvidarte, como muchos otros lo han hecho.
Decidí alejarte de mi mente y ser indiferente así como eras conmigo.
Decidí pensar que nunca dirías mi nombre, ni me mirarías a los ojos.
Hasta que descubrí que soy yo mismo quien no desea tenerte cerca,
incluso sabiendo que al final del camino eres la única que me espera.

Los ojos que ven

Dichosos los ojos que ven,
los que ven un atardecer
y se asombran en su fuego
y se queman de pasión
y detienen el tiempo.

Dichosos los ojos que ven
luz y secretos de la noche.
Los que ven y se enamoran,
se enamoran de la luna,
entre nubes, misterios y espuma.

Dichosos los ojos que ven,
los ojos que ven la realidad.
Más valdría morir ciego
que no ver el destello del sabio,
o el abismo del necio.

Dichosos los ojos que te ven,
y que te observan más allá de las palabras.
Los que conocen tus ángeles y demonios.
Los que pueden ver tu sonrisa,
que con su fuego, luz y verdad hipnotiza.

Dichosos los ojos cuando miran,
y recuerdan las luces del cielo,
los milagros de la vida,
la verdad, la mentira
y lo infinito del tiempo.

Para facebook

Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan 140 caracteres, de expresión vacía.

Que al final, era todo lo que necesitábamos  para ser notados, para imaginar que dentro de ese hoyo negro infinito y con matices de dolor, existe aún algo que otro, igual de solo y perdido, puede ver.

Nos regalan fotos, sonrisas, viajes y bebes y mentiras, de que alguna vez fuimos felices, o libres, o inocentes. O nos regalan la esperanza que algún día de tantos, habíamos despertado y elegimos vivir.

Cargan en nuestro muro, el vacio del otro, su soledad proyectada en láminas de hipocresía. Cargan en nuestro muro la tortura de saber que ya nada es real, ni físico, ni íntimo, ni sagrado.

Nos cargan, -día con día y minuto con minuto-, el pavor de saber, que detrás de esa cortina aún hay algo que no ha muerto del todo. Y que algún día tendremos que apagar la pantalla, para vernos directamente a los ojos y descubrirlo.

Entre los dos

Había entre los dos una línea,
una casa, un pueblo, una ciudad.
había un río, un océano,
un universo lleno de inmensidad.

Dividía dos mundos,
que chocaban entre sí,
erupciones, chispas, lágrimas,
llenas de fugacidad.

Nadie los veía,
eran opuestos, contrarios,
eran uno solo, invisibles,
dentro la oscuridad.

No había más,
que manos entrelazadas,
entre miradas misteriosas,
que juegan con su amistad.

Una ola que nace,
entre una luna y su antiguedad,
frente a una playa lejana,
que olvidó su nacionalidad.

El viento que se lleva,
los recuerdos triviales,
y los reemplaza cada día,
con tu espontaneidad.

Vivían a un minuto, a una coma,
a un punto y un mensaje,
a un idioma, a una personalidad,
a años innumerables de felicidad.

Había entre los dos un camino,
escondido, lejos de la humanidad,
con una flor y un poema,
que los unía hasta la eternidad.

La búsqueda

Leyó y leyó, investigó y viajó. Consumido en la búsqueda de la verdad, la simple y la única. De donde provienen todas las cosas, hacia donde van. Era la única meta de su vida, nada más tenía sentido.

Pasaron años, décadas, casi sin comer, casi sin dormir. Hasta que un día, encontró en un libro, una hoja arrugada, con un lugar. Un mapa, con una isla, que nadie conocía, y que no había escuchado nombrar jamás. Ahí, solo ahí, podía estar la verdad.

Vendió las pocas cosas que tenía, compró un barco, media tripulación y zarpó a primera hora.

Llegó a la isla, y siguió el camino, a pie, solo. Se encontró una cueva y un anciano en la entrada. Lo miró, podría tener 100 años, podría tener 10. Le hizo señas para que entrara. Caminó por la oscuridad, cada vez más ansioso. Y llegó al final, una vela brillando y al frente: la verdad.

Nunca el temor fue tan grande, ni la verdad tan clara. Nunca el vacío fue tan profundo, ni la miseria infinita.

Perplejo, congelado, asfixiado por su propia búsqueda. Maldijo al destino por haberlo conseguido. 

No había más que una vela y un espejo. Era todo, era suficiente.

Tomo una piedra del suelo y lo rompió en mil pedazos, sudando, agitado. Acabó la maldición. Nunca más nadie podría saber, que la verdad siempre ha estado frente a nuestros ojos.

Búsqueda interior

Buscando arena en el desierto
Buscando nieve en el invierno.
Buscando aire en la sala de la casa
Buscándote frente a mí en el espejo.

Encuentro ante mis ojos el más frío de los fríos
tajante frente a la luna rodeada de estrellas,
explosivo como el oleaje de temporada,
incrustado entre tu pecho y espalda.

De pie junto a la duda punzocortante,
acorazado con puertas de madera sin cerrojo,
taciturno, testarudo y disonante
se encuentra el sentido de una historia sin comienzo.

Alejo mi pensar del tumulto de tu fuego
y a observar y respirar me detengo.
Descubro que buscando nunca encuentro
mucho menos si no he buscado dentro.

El valor de las cosas

Últimamente me he puesto a pensar en el verdadero valor de las cosas. Creo que nuestro sistema económico está mal, es una locura carente de sentido.

¿Por qué demonios el valor de las cosas no se mide en nuestro amor por las mismas?

Nos enseñan a creer, ciegamente, en el dinero. Entre más vale algo, mejor, entre más acumule, más valgo como persona. Una casa, un hotel, un país.

¿Y cuánto de eso verdaderamente queremos? ¿Queremos una casa tanto como se quiere a un amigo? ¿A una guitarra? ¿a una mascota?

¿Queremos realmente el dinero? ¿Lo utilizamos, o nos utiliza? Si no le tenemos aprecio a un carro, ¿por qué envidiar el del vecino? ¿Por qué robar? ¿Por qué aparentar? ¿Por qué consumirnos enteramente en la profundidad de lo inalcanzable?

Si se pudiera pagar con amor, con amistad, con colaboración, con empeño hacia lo que hacemos, ¿no sería más valiosa nuestra compra? ¿No sería nuestro intercambio algo de verdadero valor? ¿Por qué no dejar que las cosas sean sencillamente herramientas, y quitarles así la importancia tan absurda que les damos?

Así no existiría la codicia, nadie podría acumular todo el cariño del mundo, al menos no del verdadero. Y podríamos dejar de engañarnos a nosotros mismos, pensando que el dinero alguna vez nos hará felices.